Hoy es un día gris, de esos que me matan,
donde el frío del calor que leo siempre me delata,
hasta el fin, las horas son metáforas de muerte,
Dios escribe líneas torcidas que son mi suerte.
En mi ciudad, el cielo es oro que gastar,
yo grito "¡Basta!", y sólo se consumen mis anhelos, mi rap
marca las pautas justas para ser la losa,
que reza con un nombre difuso, “en esta fosa”.
Lom-C
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